No era ella la que había pronunciado mi nombre. En realidad, yo no necesitaba mirar para saberlo. Era una voz que habría reconocido en qualquier lugar, y a la que también hubiera respondido, ya estuviera dormida o despierta... o incluso muerta, estoy casi segura. La voz por la que habría caminado sobre el fuego o, con menos dramatismo, por la que chapotearía todos los días de mi vida entre el frío y la lluvia incesante.